他再次来到这个荒冢前。
林铭把木牌掏出来,双手捧着,正对荒冢。
“晚辈林铭,送将军回来了。”
木牌微微震了一下。
然后第二下,第三下——每一下都比上一下更剧烈,林铭的双手被震得发麻,骨节都在打颤。
一股阴风平地刮起。
平地起微风,又是那种从骨头缝里往外钻的寒意,带着铁锈和泥土的味道,还有一丝极淡的、像是被时间冲刷了两千年才残留下来的血腥气。
枯草全部朝一个方向倒伏下去,像是被一只无形的巨手按倒了。
黑色的虚影从木牌中升腾而出。
先是肩膀的轮廓,然后是甲片的棱角,最后是那张轮廓冷硬、颧骨高耸的脸。虚影凝聚的速度很慢,像一幅正在被一笔一画勾勒出来的水墨画。
白起。
只是他此时看上去十分虚弱。
他的目光在这片荒地上扫了一圈。
枯草,黄土,塌了一半的封土堆,远处歪斜的老柏树。
他没有说话,沉默了很久。
风一直在吹,把他残甲上的黑雾吹散了又聚拢,聚拢了又吹散。
“这次,我终于是要在这长眠了……”
他终于开口,声音像是从一口枯井底部传上来的回声,沙哑,沉重,带着一种压了两千年的疲倦。
这个大秦的杀神,终于“死有葬身之地”了
“大王……还好吗?”
林铭不清楚他说的是哪个王,但想来应该是问刚才在地宫里见到的嬴政吧。
“始皇帝把地宫封闭了,以后再也没人能进得去了。”
白起点了下头。
他的表情没有什么变化:“好。”
他低下头看向林铭。
“小子,我们的约定你办到了。”他说,“说了送本将回来,就真的送回来了。这份信义,本将记下了。”
白起抬起那只虚幻的右手,朝脚下的荒冢猛地一抓。
荒冢从正中央裂开了一道缝。
缝隙里射出来一道微光,带着铜绿和铁锈的浑浊光芒,像是被血浸透了又被岁月氧化了的旧金属的颜色。
一柄剑从裂缝里飞了出来。
剑身不长,大约三尺,通体布满暗绿色的铜锈,剑脊上有几道已经看不清纹路的凹痕。
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但当它悬停在半空中的那一瞬间,本就寒冷的冬天,更加阴冷了几分。
林铭感受到一股纯粹的杀意。
没有方向,没有对象,就是杀,像是这把剑本身就是一个用了两千年时间凝固下来的杀字。
他退后了一步。
宁清秋退了三步,脸色发白,呼吸变得急促起来。
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