“爸爸,小熊刚才哭了,因为它梦见你没回来。但我告诉它,你一定会回来的,因为你答应过要陪我拼新买的恐龙拼图。”
他听完,把手机贴在胸口,停了两秒。
绿灯亮,车流前行。
他把手机塞回口袋,手在布料上按了一下。
地铁站外,林雪已经在等。她递来一把民谣吉他,琴身有划痕,是旧的。
“化妆间在B区三楼,导演让你先对光。”
“不用化妆。”他说,“就这样。”
“可你脸上有泥点,还有……”
“就这样。”他重复。
林雪没再劝。她知道他不想引人注意,更不想被当成“明星”。
后台走廊窄,人来人往。导演迎上来,皱眉:“你没带谱子?也没和乐队对过?”
“我用吉他,现场改调。”陈默说,“这首歌,不适合太规整。”
“可台本都定了!”
“台本可以改。”林雪挡在前面,“他能完成。”
导演还想说什么,陈默已经低头调弦。A调标准音,他耳朵自动校准。手指拨动,六根弦依次响起,音准分毫不差。
这不是练习,是本能。
彩排取消。导演妥协,只让他试唱一段。
聚光灯打下来,刺眼。他站在空舞台上,面对一片黑暗的观众席。前奏响起,他开口:
“老爸的话总是很短,
可背影却很宽……”
声音低沉,不华丽,但稳。每一个换气点都自然得像呼吸。
导演站在侧台,慢慢松了眉头。
“行。”他说,“就这个状态。”
正式录制前二十分钟,陈默坐在角落,抱着吉他。林雪递来保温杯:“喝点热水。”
他摇头,从背包侧袋摸出女儿那张包装纸,展开,看了两秒,折好放回去。
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灯光暗下,报幕响起。
他拎着吉他走上台。舞台中央只有一把木椅,一束顶光。他坐下,调音,抬头。
“这首歌,本来是写给父亲的。”他声音不大,“但我唱着唱着,发现自己也成了那个父亲。”
前奏起。
他低头拨弦,声音平稳:
“我扛着家,像扛着整个世界,
却不敢说一声累……
孩子笑是我唯一解药,
哭的时候,躲进车里抽完一包烟,
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