陈默看完,把手机还回去。他没说话,而是从背包里取出那张涂鸦,轻轻抚平折痕。画里的他站在灯光下,周围全是仰头看的人。儿子用蜡笔涂了满天星星,说那是“爸爸的观众”。
他把画收回夹层,抬头,声音不高,但每个字都清晰:“他们说得没错。”
小周一愣。
“我确实控制了呼吸,调整了视线,甚至算过停顿的秒数。”他顿了顿,“就像木匠知道凿子怎么用,裁缝知道针脚怎么走。演戏是手艺,不是玄学。”
人群不知何时围了过来。几个年轻群演站在几步外,听着,没插话。
“我不怕被拆解。”他继续说,“怕的是……演了一辈子,别人还觉得我在‘演’。”
说完,他拎起保温杯,转身走向下一个候场区。背影没有加快,也没有迟疑,像平常去接孩子放学那样稳定。
没人再议论。
老吴站在远处,烟没点,就夹在指间。他看着陈默的背影,忽然笑了下,把烟收回口袋。
中午,阳光正烈。陈默坐在道具屋门口啃馒头,热的,李芸今早蒸的。他没用饭盒,只用保鲜袋装着,咬一口,能尝到面香里带着一丝甜。
林雪从铁皮墙拐角走来,手里拿着一叠打印纸。她没穿高跟鞋,换了平底鞋,走路很轻。
“网上现在有三派。”她在他旁边坐下,递过纸,“一派说你是草根奇迹,一派说你是资本包装,还有一派说你根本不是演员,是心理学实验品。”
陈默接过,一页页翻完。纸张边缘有些卷,像是被人反复翻看过。最后一页贴着一张截图,是小夏的手绘——他站在铁皮棚中央,身上有无数细小的影子在动。
“你要露面吗?”林雪问,“再不说话,故事就不是你写的了。”
他合上纸,折好,塞进背包。动作很轻,像放一本儿童绘本。
“你觉得我需要解释吗?”
林雪看着他。风吹过来,把她的头发吹乱了一缕。她没去拨,只说:“你不解释,别人就会替你解释。”
“那让他们解释。”他抬头,目光平静,“我演。每一次站上片场,都是回答。他们要质疑,就让他们质疑到下一个镜头为止。”
林雪忽然笑了,眼眶有点红。她没擦,只把打印纸的夹子重新夹好。
“你知道吗?”她说,“这才是最狠的回应。”
棚顶铁皮被风掀起一角,哗啦作响。陈默背起包,站起身。他没看人群,也没看摄像机,只是朝着阳光最亮的方向走去。
一步,两步。
背包里的绘本随着步伐轻轻晃动,露出一角涂鸦——画中的他站在灯光下,所有人都看着他。
他没拿出来看,只是拉好拉链。
风更大了,吹得铁皮屋的门来回晃动,撞在墙上发出闷响。
他抬起脚,跨过门槛。
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