会场里的轰鸣声像是一场还没醒的梦,转速早就破了三万五,但那个测试仓稳得连上面放杯水都不带晃的。
约翰·史密斯和那个英国老头已经完全顾不上体面,像两个老疯子一样贴在观察窗上,嘴里用最高级的词汇骂着娘,同时赞美着这个“该死的东方巫术”。
许燃没管那边的狂欢。
他在“高潮”刚开始的时候,就悄无声息地从侧门溜了。
刚出大厅,一阵凉风扑面而来。
钓鱼台的秋天很美,金黄的银杏叶铺了一地。
“这边,我的魔术师。”
回廊拐角处的阴影里,一个身穿法国海军制服的白发老男人,手里夹着半根刚点的雪茄,没抽,眼神晦暗不明。
是皮埃尔。
比起台前的“工业狂欢”,这位法军中将此时的状态更像是在参加一场葬礼。
“带路。”
许燃也没客气,伸手把皮埃尔口袋里露出一半的一盒特供古巴雪茄顺了出来,那是皮埃尔攒了半年的私货,“这东西归我,算是刚才没看成神户制钢耍猴的精神损失费。”
两人一前一后,拐进了14号楼那间连服务员都被清空的顶级VIP休息室。
门一关,隔绝了外面的喧嚣。
皮埃尔连坐都没坐,直接从公文包里掏出一个防爆平板,指纹解锁,瞳孔验证,然后推到许燃面前。
“看一眼。”
老将军的声音压得很低,带着股咬牙切齿的味道,“就在十分钟前。
我们在地中海的相控阵雷达抓到了这么个鬼东西。
这已经是这周第三次了。”
许燃坐进沙发,也没去拿雪茄,只是扫了一眼屏幕上的波形图。
红色的线条,极其诡异。
它不是在飞抛物线,而是在打水漂。
在距离海面四万米的大气边缘,这条红线就像是在跳舞,一会儿上一会儿下,然后在末端突然来了一个让牛顿都看不懂的90度急转弯俯冲。
“速度?”许燃挑眉。
“初始5马赫,末端冲刺……7.5马赫。”
皮埃尔额头上的青筋跳了跳,“北约的防空系统在它面前就像个还没学会走路的婴儿。
哪怕是美军吹上天的‘宙斯盾’,面对这种速度也是瞎子。”
“俄罗斯人的?”
“不像。”
皮埃尔摇头,“热信号特征太奇怪。
那种尾焰光谱……我们在数据库里根本找不到对应。”
他死死盯着许燃,“现在整个北约海军都快疯了。
如果这种东西真的列装,我们的航母编队出海就是活靶子。”
“你上次用黑客手段劫持了我们的军舰导航。”
皮埃尔往前凑了凑,语气里带着几分祈求,又有几分试探,“许,我知道你懂这个。
这是什么玩意儿?”
许燃笑了。
他伸出手指,把那个热光谱图像放大。
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