他把相机举起来,对着那张脸,从取景框里看过去。
“你在拍我?”约瑟夫问。
“嗯。”
“我好看吗?”
伊索愣了一下。从取景框里抬起眼睛,看着那张脸。过了一会儿,又低头看回去。
“不知道。”他说,“我不会看。”
“你不会看什么?”
“不会看好不好看。”
约瑟夫笑了声。
“那你拍什么?”
伊索没回答。他按下快门。咔嚓一声,过片扳手卡了一下,他用力拨过去。
“拍你。”他说。
约瑟夫沉默了一会儿。
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“为什么拍我?”
伊索又按了一张。咔嚓。
“因为你在。”
这个答案好像让约瑟夫有点意外。他没有再问。伊索继续拍,一张接一张,把那一卷胶片拍完。三十六张。全是同一张脸。同一个角度。同一个表情。
拍完他把相机收起来,靠着墙坐下。今天又带了外套和热水,还多带了一包饼干——新买的,奶盐味的。
“你拍完了?”约瑟夫问。
“嗯。一卷。”
“什么时候能看见?”
“洗出来。”伊索说,“今晚洗。”
“我能看吗?对不起,我忘了,我看不见……”
“没关系,我描述给你听。”伊索说。
“好。”
晚上他在暗房里洗那卷胶片。红灯下,相纸在显影液里慢慢浮现出图像,苍白的,安静的,睫毛长长的。
他看了一会儿。然后把相纸夹起来晾干,一张一张看过去。三十六张,三十六张一样的脸。但好像又不一样。光线不一样。阴影不一样。那种“在等着什么”的感觉,每一张都不一样。
他选了一张,带回暂存区。
拉开抽屉,他把照片放在约瑟夫胸口。
“这是你,皮肤很白,睫毛长长的,头发是银白色的。”伊索说。
“原来我长这样。”
伊索没说话。
“对不起,我忘了。”约瑟夫说,“我忘了我长什么样。”
伊索低头看那张照片。取景框里框住的那些光线,那些轮廓,那个抿着的嘴唇。
“是的,你长这样。”他说。
“谢谢你。”
“嗯。”
“这是你拍的。”
“嗯。”
“我的照片。”约瑟夫说,“你拍的我的照片。”
伊索听着。
“我很久没有照片了。”约瑟夫说,“活着的时候,都是我拍别人。没人拍我。”
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