苏婉清看着他,点点头。
王墨水走了。
苏婉清走进书房。贾玉振坐在桌前,面前的稿纸还是空的。灯油燃着,火光在他脸上跳动,照出眼角那一点还没干的湿意。
“你们……”她轻声问。
贾玉振抬起头,看着她:“没事了。”
“真的?”
“真的。”贾玉振站起来,走到她面前,握住她的手,“墨水有他的事做,咱们有咱们的事做。各管一摊,各负其责——这是咱们说好的。”
苏婉清看着他,沉默了一会儿。
然后她点点头:“好。”
贾玉振笑了,在她额头上轻轻吻了一下。
“去睡吧。”他说,“我再写一会儿。”
苏婉清走了。
贾玉振重新坐回桌前,拿起笔。
他看着面前的稿纸,想了很久。
然后他开始写:
“这世间有一种人,他们不在明处,不在光里。他们在暗处,在角落里,在没人看见的地方。他们做的事,不会有人知道。他们的名字,不会有人记得。但如果没有他们,那些在明处的人,那些在光里的人,早就死了。”
他停下笔,看着窗外的夜色。
夜很深,很静。
但他知道,在那深深的夜色里,有很多人醒着。他们在码头上,在茶馆里,在黑市中,在那些没人注意的角落里,睁着眼睛,竖着耳朵。
他们在等。
等一个消息。
等一个暗号。
等一场不知道什么时候会来的风雨。
然后,在风雨来临之前,他们会做一件事——
喊一声。
就一声。
让那些在光里的人,听见。
贾玉振低下头,继续写。
笔尖在纸上沙沙地响。
窗外,月亮从云层里钻出来,把银白色的光洒在院子里,洒在那棵梧桐树上,洒在那些刻了字的青砖上。
夜还长。
但天亮,总会来的。
——因为有人在黑夜里,睁着眼睛。
——因为有人在风雨来之前,会喊那一声。
——因为那些字,还会一直写下去。
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