老人看着他,轻声说:“路已指明,行则由你。”
刘斌站起身,向老人鞠了一躬。
他回到屋子中间,重新坐下,准备再试一次。
他的手搭在紫竹笔上,呼吸慢慢平稳。
屋外,风又起来了。
雪拍在窗纸上,沙沙响。
……
夜深了。
刘斌还在练。
他已经连续三次尝试运转心法,前两次失败,第三次才勉强成功。每次失败都会头痛、呕血,但他坚持。他知道,这种痛只是开始。真正的考验,还在后面。
老人没管他,只是偶尔添柴、煮茶,或低声念几句古诗。那些诗句听不出出处,语调特别,好像来自另一个时代。每当他念诗时,墙上的旧书就会轻轻颤动,像是在回应。
直到午夜,刘斌终于停下。
他满头大汗,脸色苍白,但眼里闪着坚定的光。
他拿出残卷,再次看。
现在,他能隐约读懂一些内容了。那不只是一段预言,更像是一份传承的契约——只有完成特定仪式,才能唤醒沉睡在诗源深处的“守诗人”之魂。
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第一个仪式,是“献诗”。
必须写出一首真正的“活诗”——用自己的经历、感情、生命当墨,亲手写一首能引动天地共鸣的作品。这样的诗,一旦诞生,就不只是纸上的字,而是独立存在的“灵体”,能在风中低语,能在雨中显形,甚至能在梦里提醒人。
刘斌知道,这首诗,他迟早要写。
但他也知道,现在还不行。
他太弱,心境不稳,执念也没炼到火候。如果强行写,只会神识崩溃,变成疯子。
他需要时间。
也需要更多回忆。
第二天早上,风雪小了些。
童子送来一碗热粥,没味道,但能暖身子。刘斌吃完后,主动要求打扫院子。老人同意了。
他在院里铲雪,清理结冰的小路。动作慢,但认真。每一下挥锹,都在练他对气息的控制。他知道,修行不只是打坐,也是日常的磨炼。
中午,老人忽然叫他进屋。
桌上摆着一幅地图,羊皮做的,边缘焦黑,像是从大火里抢出来的。图上标了很多地方:北陵、苍岭、断桥书院、第九区遗址……而在最西边,赫然标着一座山,旁边写着两个字:
归墟。
“你接下来要去的地方。”老人说。
刘斌盯着那名字,心头一紧。
“那里……真的存在?”
“存在。”老人点头,“但它不在地图上,而在‘诗界’里。只有当你写出第一首活诗,才能看见通往它的路。”
“那我该怎么开始?”
老人看向窗外:“先学会听。”
“听什么?”
“听风里的诗。”
刘斌不明白。
当天下午,老人让他独自坐在屋檐下,闭眼静听。
开始,他只听到风声、雪落声、树枝断声。可时间久了,他渐渐听出不对劲——风里好像夹着断断续续的吟诵,像有人在远处说话,又像记忆里的回响。
他屏住呼吸,终于听清了一句:
“月落千江冷,诗亡万古空。”
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