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第30章 通道危机世界动荡（第2页）

镜面嗡嗡响，浮出无数情绪——慌，乱，迷，但也有一丝光。有人在疯狂里醒了，心想：“原来我也可以写。”有人看着自己流血的手，忽然笑了：“我写的那首，是不是也算？”诗性本该是自由的，可现在成了瘟疫，吞着每一个想说话的人。

他懂了。

他要关的不是诗，是仪式。是把“表达”变成“献祭”的那个局。是那个让人信——只有痛，只有血，只有疯，才能写出真诗的谎。

银火忽然一颤，心口那字又闪了。这次，他看清了。

是“诗”。

不是“死”。

差一点，他就信了那是死的预兆。可它是诗。是源头，是根，是所有声音的起点。它不怕痛，但不需要痛。它生在沉默里，但不靠献祭活。

他慢慢抬头，看向通道深处。

那群背影还在念，声音整齐，像机器。可他知道，他们曾经是活的。他们的诗，也曾是火种。他们也曾蹲在灶角，用炭条写下第一句，被骂“胡说”，却固执地相信——那句活着。

他撑着地，一寸寸往前爬。

银火快灭了，他用最后的力气，把火压进胸口，压进那字里。他不求活，只求听清第一句。

谁最先念的？

谁，点的这把火？

他爬过碎裂的虚空，爬过青铜雾，爬到裂缝边。那儿有块残碑，倒着，正面刻着“禁”，背面空着。他伸手去碰。

碑面突然浮出血字，从他指尖渗出，顺着石面爬：

“锅底的灰，也能开花。”

是他七岁的诗。

是他最初的火。

碑裂开一道缝，里面传出第一声吟诵。

不是七言，不是五律，不是任何体。

是一个孩子的声音，断断续续，带着生活气：“太阳……累了……要睡觉……”

刘斌的手僵在半空。

那不是诗。

那是一个孩子，在黑里，对世界说的第一句话。

没有格律，没有押韵，没有技巧。只有天真，只有信任，只有——想被听见。

原来，门是从这儿开的。

不是大师，不是疯子，不是血祭。是一个孩子，在没人听的时候，轻轻说了句：“我想说话。”

银火猛地一震，心口那团光骤然胀开。

他笑了。

笑出声，笑出泪，笑出一口血。

他终于懂了。

要关这门，不是掐声音，而是让它回到最初——不为献祭，不为力，不为疯，不为死。

只为说。

他抬起手，蘸血，在残碑上写下：

“诗，是活着的声音。”

字落下的瞬间，银火轰然炸开，不是烧，是流，像春水化雪，漫过裂缝，漫过青铜雾，漫过那些背影。他们的吟声慢了，有了迟疑，有了抖，有了——记忆。

他们开始听见自己。

听见自己也曾是个孩子。

听见写第一句诗时，心跳多快。

吟声渐渐弱了。

裂缝开始合。

青铜雾退去，像潮水回海。

天边的极光慢慢散了，断笔化作流星，坠向地平线。

刘斌跪在残碑前，银火灭了，心口却暖。

他知道，诗性不会消失。

它只是，终于回来了。

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