北疆戈壁,黄沙漫天。
狂风卷起千堆枯骨,如刀锋般刮过大地。
残破祭坛孤悬于古战场遗址之上,碑文早已风蚀得模糊不清,唯有“忠魂不朽”四字仍倔强地刻在石心深处,仿佛十万亡魂的呐喊,被埋在这片死寂之土千年未散。
谢云书立于坛心,手中第六针寒光凛冽,指尖微颤。
不是因为惧怕,而是因为感知——脚下这片土地,不是荒芜,是怨怒。
每一粒沙都浸透了血,每一道风痕都在低语不甘。
他的经脉早已布满裂痕,像一张濒临破碎的网,强行支撑着与地脉共鸣的力量。
可他不能退。
第五针落时,昆仑冰穴中的黑钉已现裂纹;而此刻,若第六针不成,这股积压千年的怨气便会彻底爆发,化作千里赤灾,生灵涂炭。
苏晚晴站在三丈之外,手握陶罐,罐中盛着最新调配的“活壤菌液”。
她没上前,也不敢上前。
每一次施针,都是谢云书独自扛下的命劫。
她只能守着,准备着,随时接住那个可能倒下的身影。
墨青山悄然支起画架,粗麻布绷紧,他蘸取红砂为墨,笔锋缓缓落下。
不是山河,不是风云,而是人。
一个佝偻着背的老妪,提着油灯走过泥泞小路;一名瘦弱孩童,肩上背着药篓,在暴雨中奔跑;还有那名满脸尘灰的工匠,跪在地上,双手死死扶住即将倾倒的银针架……一个个身影,渺小却挺拔,像是从泥土里长出来的脊梁。
苏晚晴走近,看着那幅尚未完成的画,轻声问:“你为何不画天地大势?不画帝王将相?偏要画这些……无名之人?”
墨青山头也不抬,笔尖稳如磐石:“史官写胜者,庙堂记功名。可谁记得是谁点的第一盏灯?是谁在雨夜里跪着添油?是谁把最后一口粮换成菌种播进地里?”他顿了顿,嘴角扬起一丝笑,“我要把这条路画到天涯尽头。百年后,就算没人记得这场浩劫,也该有人知道——曾有无数普通人,替大地流过血。”
话音落下的刹那,谢云书深吸一口气,第六针,终于落下!
“嗤——”
针尖入地,没有巨响,却似有一声悠长的叹息自地底传来。
紧接着,整座祭坛剧烈震颤,沙石翻涌,一道暗红色的光柱冲天而起,直贯云霄!
风停了。
连绵三日的沙暴,在这一刻戛然而止。
而在光柱中心,无数虚影浮现——披甲执戈的士兵、挽袖耕田的妇人、手持草药的郎中……他们的面容模糊,却齐齐向谢云书躬身一礼,随后化作点点流光,沉入地脉深处。
地怨平息。
脉亭根基稳固。
远处,百姓跪伏在地,泪流满面,称此地为“归魂台”。
可谢云书却单膝跪地,喉间腥甜翻涌,一口血喷在沙上,瞬间被吸干。
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