“……谢……谢……”
陈三皮没有抬头,甚至没有看那倒影一眼。
他只是将那锅粥推到桥墩的角落里,站起身,拍了拍身上的灰。
“下次来早点。”他淡淡地说,“我不常来了。”
远处,阴影里,司空玥握紧了拳头,指甲深深嵌入掌心。
她手中那枚家传的、用以感知异常能量的玉镯碎片,此刻正散发出灼人的高温。
她瞬间意识到,那不是鬼,也不是神。
那是某种庞大的、无意识的集体意念,因为一个最微小的愿望被满足,而产生的短暂凝聚——那个所谓的“饿鬼”,或许是这座城市里,成千上万个未曾被安抚、未曾被记住的亡魂,最原始的饥饿投影。
一个念头像闪电般击中了她。她转身,不顾一切地向村庄跑去。
她敲开了村里每一户还亮着灯的门,召集了所有留守的老人和尚能写字的孩子。
她没有讲什么大道理,只是教他们在一张张粗糙的纸上,写下自己唯一能做的、也最拿手的一道菜,贴在村口的路灯杆上。
“我能做……韭菜盒子。”
“我会……煮红薯糖水。”
“南瓜饼……”
三日后,城南桥洞前,多了一个用废旧木板和油布搭起的简易棚子。
棚子下,一口半新的铁锅架在石头垒砌的灶上。
旁边,挂着一块歪歪扭扭的木牌,上面用木炭写着一行字:
“换饭亭——你说故事,我做饭,不收钱。”
立夏。清晨的阳光第一次驱散了笼罩村庄的薄雾。
陈三皮背上那个破旧的工具包,准备返程。
村口,十几个孩子将他团团围住,往他怀里塞满了各种东西:还带着余温的土鸡蛋、用瓦罐装着的腌菜,还有一张用彩色蜡笔画的、写着“特级厨师证”的奖状。
最小的那个女孩,用力拽着他的衣角,仰起布满灰尘的小脸,用清脆的声音问:“叔叔,你会回来吃我做的饭吗?我学会做南瓜饼了。”
陈三皮的心像是被什么东西轻轻撞了一下。
他蹲下身,摸了摸她的头,没有答应,也没有拒绝。
他只是从行李最深处,取出了那枚早已报废、却被他擦拭得锃亮的外卖保温箱,打开,从里面拿出了那个铝制的“免单”饭盒。
在所有人的注视下,他走到“换饭亭”里,将那枚曾被无数人视为“圣物”的饭盒,轻轻地放在了那口崭新的灶台上。
一缕阳光恰好从油布的缝隙中洒下,金属的盒身反射出一道明亮的光斑,投在灶台后方的墙壁上。
光影交错,恰好勾勒出四个模糊却有力的影子:
轮到你了。
他转过身,迎着朝阳,头也不回地向村外的公路走去。
身后,亭中,一个老人颤巍巍地划燃了第一根火柴,扔进了灶膛。
干燥的木柴噼啪作响,炉火初燃,锅里盛上了第一瓢清水,在晨光中开始冒出细小的气泡。
不知从何处传来的一段广播残频里,老刀那冰冷而断续的电子音,在彻底消散于数据之海前,留下了最后一句在天地间回响的话语:
“新版本更新完毕。发布者:人间。”
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