&esp;&esp;宋仲行微微一顿。
&esp;&esp;然后,他笑了笑,说:“人到了这个年纪,除了责任,总得留点私事慰藉自己。”
&esp;&esp;他这话说得像是一种从容的自白,又像在对她,也对他自己的宣判。
&esp;&esp;孙世桢几乎要发笑。
&esp;&esp;她没想到他会这样回答,他居然敢承认,甚至带着点自得。
&esp;&esp;他没有怒气,也没有愧意,甚至没有辩解,只有一份无波无澜的坦然。
&esp;&esp;屋里只剩茶香,一点一点冷掉,风还在灌,雪声细得像白噪音。
&esp;&esp;“你不怕丢人?”
&esp;&esp;“丢人?”
&esp;&esp;他轻声重复了一遍,却又笑了。
&esp;&esp;“世桢,”他的语气温和得近乎怜悯,“你该明白,世上并不是每一件事,都需要看上去体面。”
&esp;&esp;屋里忽然安静。
&esp;&esp;风声大作,雪粒被卷起,在空气里乱撞,打在窗玻璃上,噼噼啪啪地碎成白点,玻璃被敲得发出低低的颤音。
&esp;&esp;门合上。
&esp;&esp;宋仲行靠在椅背上,指尖在茶盏边转着,盖子磕着瓷沿,发出轻微的脆响。
&esp;&esp;今年的雪,下得太大了。
&esp;&esp;北风一阵一阵,雪一场接一场。街上几乎看不见车,轮胎陷在雪里出不来,树枝全被压弯。
&esp;&esp;雪和天连成一片,分不出界。
&esp;&esp;他想起她。
&esp;&esp;要是她在,这样的雪,她受得了吗?
&esp;&esp;她怕冷,从小怕。冬天手脚冰冰的,总喜欢蜷在沙发上。要是她在,大概会裹着毛毯,一边埋怨暖气太干,一边伸手去抢他的茶杯,还要指使他剥桔子。
&esp;&esp;她一定会趴在窗台上,看雪,说“真好看”,然后第二天又嚷嚷着冷,赖在被窝里不肯起来。
&esp;&esp;但她不在。
&esp;&esp;他看了照片。
&esp;&esp;海边,长椅,阳光太亮。
&esp;&esp;她坐在一张靠海的长椅上,椅背漆得有些旧,木头边缘被风吹得发白。她穿着浅米色的裙子,肩头落着光,头发被风吹起几缕,贴在脸边。
&esp;&esp;她没笑。
&esp;&esp;她低着头,看着什么也没有的地方。
&esp;&esp;瘦得很。
&esp;&esp;他心里有两股力在相互吞噬。
&esp;&esp;他是真的心疼她。
&esp;&esp;那是他辛苦养大的孩子,如今却被生活折磨成这样。
&esp;&esp;可心底又有一股暗喜,一种极可耻的满足——她过得不好,证明他依然重要。
&esp;&esp;她的痛苦,是他仍在她生命里的证据。
&esp;&esp;那是怨,也是控制欲的回光返照。
&esp;&esp;虽然可耻,却真实得要命。
&esp;&esp;屋外,雪落得更大,北风卷起,仿佛连时间都要被冬天吞没。
&esp;&esp;还有人在旁边候着,沉默地,等待着他的安排。
&esp;&esp;最后,他看着那张照片,指尖摩挲着,低声道。
&esp;&esp;“下次拍近点。”chapter1();
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